А может любовь это это?

А может любовь это чувства?

А может это… утро?

Море?

Игра?

Улыбка?

0диночество?

Любовь это сигарета?

Дружба?

Первые свидания?

Искусство?

Боль?

Мартини?

Стиль?

Иней?

Свобода?

 

Легкомысленность?

Город?

Нежность?

А может любовь это фиолетовый?

Кофе?

Прикосновения? 

Деградация?

Рассудок?

Дождь?



Безумие?

Дым?

Юность?

Стакан молока?

Лёгкость?

Эротика?

Может это - предать себя?






































Может это дети?

Может любовь это смерть?

А может любви нет?

л

Любой из нас немного писатель. Когда подхватывает. Когда там где-то в сердце подхватывает. В такие периоды мы можем быть кем угодно. Назовём это любовь.


А люди читают, и надеятся в этом всём найти себя. Не беспокойтесь, даже если вы здесь и есть (а наверняка есть), то всё будет сделано так, что вы этого не заметите. Сами себя не заметите.


Весь мир способен перевернутся, в один миг. Или в месяц, или в одну встречу, в один взгляд, в одно прикосновение.


Я не знаю, что такое любовь. И странно, когда хочется это втиснуть в какие-то рамки. Разве возможно втиснуть в рамки то, что совершенно невидимо? Неощутимо. Или ощутимо слишком сильно. Волнами. Периодами. Я не знаю, что такое любовь.
Это никогда никуда не втискается.

А может я не умею ждать?

А может я не умею ждать?
Ибо ждать - значит любить.


Тогда всё складывается.
Изо всех раз я ждала лишь один. Но тот раз был самый главный.
И это значило любовь. Ни одной тёмной мысли. Только ждать, ждать.
Но всё же, возможно во мне живёт верность. Когда я не хотела ждать, люди всегда узнавали об этом заранее. Ну, кроме одного. И это был знак.
Знак, что это нелюбовь.
Не ждать, значит не любить.
Любить и ждать - это самое сложное во всей жизни.
Это искусство.
Во имя любви возможно ждать.
И это меньше всего изучено во всём мире.


Это космос, любовь это космос.